Berlín en la memoria

"Eso no me interesa, porque el Muro de Berlín fue en Alemania, no en Nicaragua".

Quien así se expresa es un cuadro de la Juventud Sandinista que no quiere identificarse, pero a quien sus compañeros llaman Zepeda.

Es parte de un grupo que tiene cerrada la calle frente a la Universidad Centroamericana, en protesta por la visita del embajador de los Estados Unidos en Nicaragua a esa casa de estudios en horas de la mañana. Cuando lo encuentro, ya pasa del mediodía del viernes (30 de octubre), y de la movilización de algunas horas atrás sólo queda un penetrante olor a caucho quemado y un puñado de chavalos; algunos encapuchados, otros armados con lanzamorteros.

Los que se identifican como estudiantes no tienen reparo en hablar. Pero del grupo de militantes de la Juventud Sandinista, que cuchichean entre sí alrededor a una camioneta casi nueva, aún sin placas, lo único que puedo obtener es esa opinión de "Zepeda".

"No. No. No podemos", es la respuesta invariable del resto, tanto si les pregunto sobre el Muro de Berlín o simplemente por sus nombres.

Me miran tan amenazantes, que no me atrevo a decirles que talvez valdría la pena que entraran a darle un vistazo a la exposición itinerante que, para celebrar los veinte años de la caída del Muro, esta semana está visitando la universidad que hace apenas unas horas era el blanco de sus morteros.

Después de todo, la República Democrática Alemana fue uno de los principales aliados de esa revolución sandinista cuyas conquistas estos chavalos afirman defender.

Y la muestra, pero sobre todo la historia que documenta, encierra valiosas lecciones sobre las dificultades de intentar construir un "paraíso socialista" en la Tierra a la fuerza; sobre los límites de la intimidación como estrategia política; sobre el valor de la libertad.

En la Universidad Centroamericana, por lo menos hoy y a esta hora, la exposición "De la revolución pacífica a la unidad alemana" tampoco parece suscitar mayor interés.

 

Cuando me doy una vuelta por ahí, Enmanuel Velásquez, de 19 años, es el único que le está poniendo atención a alguno de los veinte paneles que conforman la muestra organizada por la Embajada de Alemania en Nicaragua.

La misma, sin embargo, ya tiene más de una semana exhibiéndose en la UCA y más tiempo aún rodando por distintos lugares del país. Y, durante ese tiempo, ha sido visitada por centenares de jóvenes, muchos de los cuales aún no habían nacido el 9 de noviembre de 1989.

 

Ese día cayó el muro que durante 28 años dividió a la capital de Alemania, uno de los símbolos más poderosos de la Guerra Fría. Un acontecimiento que los historiadores no dudan en calificar como uno de los más importantes de la segunda mitad del siglo XX.

Efectivamente, la caída del Muro de Berlín marcó el principio del derrumbe del bloque socialista que lideraba la hoy desaparecida Unión Soviética. Y el mundo ya no volvería a ser el mismo luego de esa extraordinaria noche de noviembre, de la que Enmanuel está intentando aprender algo más hoy.

"Lo que sé es que Alemania estaba dividida en dos, en Alemania Federal y Alemania comunista. Y una parte de Alemania, la comunista, se estaba muriendo de hambre y querían pasar al otro lado", me explica este estudiante de Economía cuando le pregunto qué sabe sobre el Muro de Berlín.

Aunque la cosa, en realidad, era mucho más complicada.

 

El muro, efectivamente, fue construido por las autoridades de la República Democrática Alemana ―la comunista, en la explicación de Enmanuel― para intentar frenar la ola migratoria que para 1961 había visto a 3.5 millones de sus habitantes (un 20% de su población) cruzar hacia la República Federal.

 

Pero el hambre tenía poco o nada que ver. Los alemanes del Este tenían plenamente garantizada su alimentación, y un sistema de salud y educación que no tenía nada que envidirale a sus vecinos de la RFA.

 

Lo que no abundaba, sin embargo, era libertad. Las necesidades del colectivo eran más importantes que las de los individuos. Y un poderoso y omnipresente aparato estatal, controlado por un partido único, se encargaba de velar que cada cual hiciera su parte.  

Un muro antinatural

 

Matthias Dietrich era el embajador de la RDA en Nicaragua al momento de la caída del Muro de Berlín.

 

A veinte años de distancia no tiene reparo en calificar su construcción como algo antinatural, pero insiste en la necesidad de entenderlo en su contexto.   

 

"El Muro no tenía razón, pero sí su explicación", sostiene. Por ejemplo, la necesidad de proteger la inversión educativa de la RDA evitando la fuga de profesionales hacia occidente. O para "garantizar el desarrollo sin la influencia de la otra parte".

 

"Era, sobre todo, parte de la lucha de los diferentes sistemas", explica el ex diplomático, al tiempo que recuerda que la división de Alemania luego de la Segunda Guerra Mundial no fue una decisión de los propios alemanes.

 

Efectivamente, luego de la capitulación de la Alemania de Hitler, en mayo de 1945, el país fue dividido en cuatro zonas de ocupación militar, para dificultar su resurgimiento como potencia y garantizar el control de los aliados (Francia, Inglaterra, Estados Unidos y la Unión Soviética) sobre su territorio, recursos e instituciones.

 

No sería sino hasta mayo de 1949 cuando los territorios bajo control de los aliados occidentales, ubicados en la parte oeste del país, pasarían a integrar la República Federal Alemana, con la sureña ciudad de Bonn como su capital. Y cinco meses después, en la zona de influencia soviética, nacería la República Democrática Alemana.

 

Berlín, la capital de la nueva RDA, tenía, sin embargo, un estatus especial. A pesar de encontrarse en pleno centro de la nueva república comunista, el control de la ciudad también estaba repartido entre los diferentes aliados. Y esta frontera interna se mantuvo relativamente abierta hasta 1961, convirtiendo así a la ciudad en la principal vía de escape de aquellos que intentaban abandonar Alemania Oriental.  

 

Para evitar esto, el domingo 13 de agosto de 1961 una guardia paramilitar empezó a construir un muro de más de 150 kilómetros de extensión, que luego evolucionaría hasta constituirse en una vasta fortificación conformada por dos barreras de concreto separadas por franjas de control ―o "de la muerte"― y equipada con reflectores, cercas eléctricas, torres de observación, trincheras, búnkeres y guardias armados.

 

A diferencia de otros muros fronterizos, que aún se mantienen de pie en pleno siglo XXI y cuyo objetivo es no permitir entrar, la razón de ser del Muro de Berlín era no dejar salir. Como en una prisión.

 

La edificación pronto pasó a convertirse en el símbolo de una ciudad dividida. De un país dividido. De un mundo partido en dos.

 

Muertos intentando cruzar el muro

 

La construcción del Muro de Berlín permitió reducir significativamente la migración, pero no la detuvo completamente: se estima que en total unas 5 mil personas lograron cruzarlo exitosamente en sus 28 años de existencia.

 

Mucho más emblemático, sin embargo, es el número de personas que murieron en ese mismo intento. Oficialmente hay registrados 136 casos. El último de ellos, en febrero de 1989.

 

¿Cómo justificar aunque sea una de esas muertes? ¿Cómo se llega a una situación en la que para constituir una amenaza para el Estado no hay que conspirar activamente en su contra, sino simplemente querer partir? 

 

En la antigua RDA, el nivel de control e injerencia del Estado socialista en todos los asuntos de la vida cotidiana llegaría de hecho a ser tal que su temible aparato de seguridad, la Stasi, emplearía en su momento a más de 90 mil agentes y una red de unos 300 mil colaboradores.

 

Esto quiere decir que prácticamente uno de cada cincuenta habitantes se encargaba de espiar a vecinos y colegas.  

 

Y, en nombre del bien común, en la Alemania que se llamaba a sí misma democrática, el disenso tampoco estaba permitido. El partido único gobernaba con puño de hierro, vigilando, reglamentando e incluso predeterminando la vida de cada uno de sus ciudadanos.

 

Para 1989, sin embargo, el sistema ya presentaba obvios signos de desgaste y vientos de cambio soplaban en toda Europa del Este.

 

La economía de la RDA, hasta entonces empleada como ejemplo de las posibilidades del sistema socialista, estaba en crisis, y cada vez dependía más de los créditos occidentales y del petróleo barato facilitado por la URSS. 

 

La realidad de la mayoría de los alemanes del Este no se comparaba favorablemente con la de sus vecinos del Oeste, a la que le podían echar un vistazo gracias a las transmisiones de televisión.

 

Y tampoco con la de los líderes del partido, que disfrutaban de privilegios con los que la mayoría de la población no podía ni soñar.

 

Mientras, a nivel internacional, los procesos de reforma política impulsados por Mijaíl Gorbachov en la Unión Soviética ―basados en la apertura (perestroika) y la transparencia (glasnot)― pronto se tradujeron en un relajamiento del control de Moscú sobre sus antiguos aliados.

 

En ese contexto, todos empezaron a perder poco a poco el miedo. En el verano del 89 numerosos alemanes cruzaron hacia Occidente a través de Hungría, que se rehusó a detenerlos, o buscaron refugio en las embajadas de la RFA en Checoslovaquia y Polonia, que se rehusaron a reprimirlos.

 

Y en la propia RDA los ciudadanos que se atrevían a demandar públicamente cambios en el sistema cada vez eran más numerosos.

 

Las primeras manifestaciones fueron reprimidas por la fuerza, pero aún así continuaron creciendo. Hasta que llegó el día en que los manifestantes simplemente fueron demasiados como para descalificarlos como agentes de Occidente o acallarlos por la fuerza.

 

El 9 de octubre de 1989, la tradicional manifestación de los lunes en la ciudad de Leipzig convocó a unas 70 mil personas, las que no dudaron en marchar frente de las oficinas locales de la temida Stasi, sin que sus agentes se atrevieran a reaccionar.

 

Pronto todo el país empezó a imitarlos. El 4 de noviembre de 1989, fueron medio millón los alemanes que se manifiestaron pacíficamente en Berlín exigiendo un cambio. Y cinco días después, el portavoz del hasta entonces todopoderoso Partido Socialista Unificado anunció, equivocadamente, la inmediata apertura de las fronteras. 

 

A raíz del anuncio, cientos de miles de alemanes de ambos lados de Berlín se dirigieron al Muro. Los guardias, desconcertados ―pues la medida no estaba supuesta a entrar en vigencia sino hasta el 17 de noviembre―, tardan en abrir las puertas. Pero la historia está en marcha y no hay nada que pueda detenerla. No es sólo el Muro, sino todo el sistema socialista el que se está cayendo. Once meses después, Alemania es de nuevo una sola.

 

Con picos y barras

 

 

A veinte años de distancia, del Muro de Berlín hoy no queda prácticamente nada más que el recuerdo y uno que otro fragmento que sirve de atracción turística.

 

"Para tratarse de algo que ocupaba tanto espacio, físicamente pero también en la mente de toda una generación, es impresionante constatar cuan poco queda hoy", escribe el periodista del diario británico The Guardian, Jon Henley.

 

Y es que con la misma eficiencia con la que lo erigieron, las tropas del ejército alemán oriental lo desmontaron completamente en poco menos de un año luego de ese histórico nueve de noviembre.

 

Numerosos ciudadanos, armados de picos y barras, también colaboraron con la tarea, ya fuera por convicción histórica o ideológica, o simplemente por motivos comerciales.

 

Volker Pawlowski, por ejemplo, recuperó unos 300 metros de la odiada construcción y con eso se resolvió la vida.

 

Ahora él abastece el 90 por ciento del creciente mercado de recuerdos. Un auténtico pedazo de historia de la Guerra Fría, del tamaño de un puño, elegantemente montado en acrílico, cuesta 12 euros. Un pedazo más pequeño que sirve de llavero, seis.

 

Para la mayoría, sin embargo, en ese momento de lo que se trataba era de deshacerse de un símbolo odioso, lo más rápidamente posible.

 

"Die Mauer muss weg (el Muro debe irse), era la consigna antes de su caída y también durante los meses que le siguieron. No podíamos deshacernos de él más rápidamente", cuenta en una entrevista con The Guardian el pastor Manfred Fischer, quien oficia en la Iglesia de la Reconciliación, ubicada en pleno centro de Berlín, a unos pasos de donde se erigía el Muro.

 

Fischer, sin embargo, lo lamenta. "Varias veces les rogué que no lo destruyeran todo. Sabía que teníamos que conservar algo, aunque fuera un pedacito. El Muro era un crimen, y tenemos que tener evidencia", explica.

 

"Porque somos muy buenos siendo selectivos con nuestro pasado. Yo lo sé. Yo tenía fuertísimas discusiones con mi padre cuando decía: 'Ach, después de todo Hitler no era tan malo'. Estaba seguro de que un día la gente también diría: 'Ach, la RDA no era tan mala'", se lamenta Fischer.

 

Efectivamente, según las últimas encuestas, el 40 por ciento de los alemanes, y una preocupante proporción de los jóvenes del Este del país, no cree que la vieja RDA mereciera el calificativo de dictadura.

 

Y la Ostalgie ―la nostalgia por el viejo Este (Ost, en alemán)― es un fenómeno cada vez más extendido.

 

 

Parte de esta nostalgia se explica por las dinámicas del proceso de reunificación alemana, los mayores índices de desempleo y los salarios más bajos que aún afectan a lo que era la vieja RDA.

 

Y la actual embajadora de Alemania en Nicaragua, Betina Kern, reconoce que la adaptación de muchos de los ciudadanos de la antigua Alemania Oriental a la nueva realidad fue difícil.

 

"Se disfrutaban las nuevas libertades, pero estas también exigían nuevas responsabilidades y formas de actuar. Ya no existía el Estado paternalista, que regulaba la vida cotidiana. Ahora mucho dependía de la iniciativa de cada individuo, para lo cual naturalmente no estaban preparados", le dijo Kern a La Brújula.

 

La idealización de la antigua RDA también tiene que ver con el silencio con el que padres y maestros enfrentan esa etapa de su historia.

 

"Yo nunca he hablado de esta época en mi clase de Historia, sea por el tiempo o por el miedo a la confrontación", nos dijo desde Dresden Cäcilia Theisinger, de 20 años.

 

Porque, después de todo, enfrentados a la realidad de la represión, son varias las preguntas que la nueva generación puede hacer a la anterior, como ¿qué hiciste vos al respecto?, ¿por qué se dejaron?, ¿cómo pudieron permitir que las cosas llegaran a ese extremo?

 

"A mí lo que no me gusta es ver el mundo en blanco y negro", se queja por su parte el ex embajador Dietrich.

 

"Si hoy vemos por ejemplo la TV, sea cual sea, la existencia de la RDA se reduce al Muro, su construcción y su caída, y no es así".

 

Y no es que el ex diplomático tenga una visión romántica del Estado al que le tocó servir:

 

"Si había una organización que se tenía que dirigir a controlar a su propia gente, significaba que algo no estaba en orden en el país. Que algo no funcionó", concluye, refiriéndose a la Stasi.

 

 

Este debate le da un significado especial a la conmemoración del 20 aniversario de la caída del Muro.

 

E incluso como nicaragüenses la efeméride debería ponernos a pensar.

 

De regreso en la Avenida Universitaria, Kevin Centeno, un estudiante de Arquitectura de la UNI que es parte del grupo que mantiene cerrada la calle, comparte sus valoraciones.

 

"En realidad yo soy de ideología de izquierda y talvez debería ver la caída del Muro como algo malo, porque significó la caída del comunismo", me dice este chavalo de 20 años, mientras coloca algo de cinta adhesiva en el mango del lanzamorteros con el que de vez en cuando deja constancia de su presencia en esta intersección.

 

"Pero creo que en el fondo fue algo bueno, porque significó dejar atrás ideologías y cosas políticas para unificar a un país", afirma.

 

Yo me sentiría más tranquilo si se refiriera más directamente a la importancia de la libertad. Pero por alguna parte se empieza. Empecemos a platicar. 

 

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